Правнук декабриста, сын фронтовика, воин-афганец и поэт

Правнук декабриста, сын фронтовика, воин-афганец и поэт

Знакомьтесь, Аркадий Иванов! Ныне проживает в станице Старомышастовской. А родом он из Забайкалья. Будучи пенсионером, ведет собственное хозяйство, разводит голубей и по зову души пишет стихи.

Наш поэт родился в 1948 году, в городе Улан-Удэ, в семье Анастасии и Иннокентия Ивановых. Родословная его уходит глубоко в прошлое, где прадед Лука Ваулин был дворянином-декабристом, лишенным регалий. В Чите имя Луки Ильича высечено на памятнике декабристам, а дочь декабриста Надежда Ваулина, бабушка Аркадия, вышла замуж за священника Ивана Сукнева, где в браке у них родились 11 детей. Но в 1929 году семья была раскулачена. Детей тогда приютила чета Ивановых, давшая им свою фамилию. Так она и досталась Аркадию от отца Иннокентия Ивановича, ветерана-фронтовика, прошедшего всю войну, участника Японской войны.

В мирное время Иннокентий Иванович трудился строителем, работал художником-оформителем, а мама Анастасия Ивановна была партийным работником – вторым секретарем парткома. У них родились четверо детей, которых воспитывали в строгости, приучали к труду.

С детства Аркадий увлекался спортом – легкой атлетикой. После школы поступил в политехнический институт, где продолжил спортивные занятия. Так стал мастером спорта по легкой атлетике, окончил институт и женился в 1970 году на девушке Зое, которая позже родила ему троих прекрасных дочерей – Наталью, Ирину и Александру. Подписав в 1971 году контракт, молодой отец пошел служить в армию. После пятилетней службы вернулся на гражданку. В 1982 году в звании подполковника служил в Афганистане под Кандагаром, был заместителем командира стрелковой дивизии. Как вспоминает Аркадий Иннокентьевич, там опасность поджидала на каждом шагу.

Уволен по ранению, получив в бою разрыв сухожилий правой руки. Страшная война оставила на всю жизнь отпечаток: Аркадий Иннокентьевич до сих пор не может полноценно владеть рукой, а стихи, рождающиеся в голове, держит в памяти, не имея возможности их писать на бумаге. Но воин-афганец убежден, что эта война была необходима: «Мы защищали свои границы! Иначе американцы, как и сейчас, пришли бы туда и реализовывали свои антирусские планы. Вообще, зря ничего не делается – все по воле Божьей! И спасибо нашему президенту Владимиру Путину, который смог исправить ошибки прежних властей и показать всему миру мощь России. И сейчас мы обязаны идти до Победы и добить украинских неофашистов!»

Мария МЕЛКУМЯН.

***

В безоблачном сумрачном небе Донбасса

Ранней холодной весенней порой

Летит надо мной журавлиная стая,

Протяжно курлыча, зовет за собой.

Гляжу на нее – грусть-тоска набегает,

И грустно, и холодно в утренней мгле…

Скажите, журавли, а как к вам подняться

И с вами помчаться к родной стороне?

Здесь лучшие наши сыны очищают

Земли этой каждую пядь,

Как деды их, также в боях погибают,

Чтоб русский наш мир отстоять.

Завидую вам, большекрылые птицы,

Раз в год вы летите в родные края…

Полями, лесами, водой насладиться

Вы радостно можете, мне вот нельзя…

Я к вам обращаюсь: крылатые други,

Победа нас ждет впереди!

И слава, и доблесть за наши заслуги

Сверкают на каждой груди.

Летит от меня поднебесная стая,

Уже не зовет за собою меня.

Летит, удаляясь, как будто бы знает,

Что долг не нарушу, присягу храня!

***

Я вспоминаю улицу родную:

Мне часто снится старый дом,

Из досточек калиточка простая

И водокачка сразу за углом…

Уносит память в жизнь иную:

Себя на крыше вижу я,

В штанах изорванных, упасть рискуя,

Чужого голубя ловя…

Мне в детство хочется вернуться,

Со всем, что было мило, слиться…

Друзей увидеть, в речку окунуться,

С друзьями хлебом поделиться.

Как мне милы воспоминания,

Виденья детства моего,

Но горечь наступает от сознания,

Что нам туда возврата не дано…

***

В осеннем лесу, не боясь заблудиться,

Шагаю с прогулки, усталый, домой.

Листва меж деревьев, сверкая, кружится,

Трещит под ногами лесной сухостой…

Сень неба открылась, в нем кружит арыльца,

На теплом потоке паря высоко.

Клокочет, зовет к себе царская птица

Упавшего камнем дружка своего…

Вот вышел на кромку широкого поля.

Что вижу я, Боже – ковер золотой!

И на сердце стало просторно и вольно,

Как будто вступил я на берег морской…

Вдруг ветер примчался совсем неоткуда,

Волнуя колосья игривой волной,

Пшеничное море, кубанское чудо,

В том разница только, что цвет совершенно другой!

Аркадий ИВАНОВ.